Francesco Filia
*
Hai sentito dire che anche la terra si riposa
lenta, chiusa in se stessa, che anche il seme
sprofonda immobile nel suo guscio, nel nero
denso di zolle. Anche i passi, ora lo sai,
affondano alle caviglie e si fanno radice e stirpe
così, solo così, diventeremo quel che siamo
cibo del divenire, corpi divorati dall’eterno.
*
È giunto il tempo in cui i vivi e i morti
banchettano insieme da un piatto
colmo di ruggine e chiodi, il sangue
raso dei bicchieri raggruma lentamente.
Un unico tremendo riflesso taglia in due
la tavola, il pavimento implode ed è
sordo il suono della fine, un guscio
vuoto che rimbalza e si rovescia.
*
Nessuno può fuggire da quel che è, tu lo sai,
li vedi ora, camminano ipnotici, in cerchio
ritornano da dove provennero, traspare
solo un alone in superficie, un fiato
corto che ansima, la voce che s’incrina.
Quel che solo mi attrae del cristallo è il punto
preciso in cui frantuma.
Francesco Filia vive a Napoli, dov’è nato nel 1973. Insegna filosofia e storia in un liceo cittadino. Si interessa prevalentemente di filosofia, poesia e critica letteraria. Sue poesie e note critiche sono presenti in numerose riviste e antologie. Ha pubblicato i poemi Il margine di una città (Il Laboratorio, 2008); La neve (Fara, 2012), vincitore e finalista di diversi premi nazionali; La zona rossa (Il Laboratorio, 2015, con prefazione di Aldo Masullo); la plaquette L’inizio rimasto (Il laboratorio, 2017), le raccolte Parole per la resa (CartaCanta, 2017), L’ora stabilita (Fara, 2019) e il libro di saggi Corpo a corpo (Fara, 2020). È redattore di Poetarumsilva.
